Frutti tardivi

Entrare in una vita non tua, quasi

sconosciuta, come se in quei misteri

quieto dimorasse Amore, o i sentieri

di vicine perdite e ombra invasi

fossero d’incomprensibile basica

luce: cosí, con nuova audacia ai neri

confini di un giorno morto, disperi

solo del tuo frutto tardivo, spasimo

di insorte dimenticate parole

a fermare i passi sopra affocati

tappeti, dietro finestre tremende –

sai che tutto, tutto si forma e splende

nell’aperto, nell’alto, o per stipati

piccoli inizi si consuma un sole.

Roberto Rossi Precerutti

 

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