Biglietto a Whistler

Non le folate riguardo
A nulla come occupare la via
Soggetta al volo nero di cappelli;
Ma una danzatrice apparsa

Di mussola turbinio
O furore in sparse schiume
Che solleva col ginocchio
Quella stessa a cui dobbiamo la vita

Per tutto quanto ha, tranne lui, stremato
Ebbra, spirituale, immobile
Con il tutú folgorare,
Senza poi curarsi d’altro

Se non che possa l’aria d’allegria
Della sua gonna a Whistler fare vento.

Stéphane Mallarmé